Ich hab ihn nie gesehen,
den Saal mit all den Tischen.
Doch ruf ich bei dir an,
dann hör ich ihn im klingeln.
Auf jeden Tisch ein kleines Schild
aus Papier. Mit der Hand beschrieben und vergilbt.
Auf einem steht dein Name drauf.
Hinter jedem Schild ein Telefon.
Alt und schwarz. Und jedes klingelt.
Und niemals
hebt jemand
ab.
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