Das dumpfe Zuschlagen des Friedhofsgatters hinter mir h\u00f6rte sich so endg\u00fcltig an, als ob es mich nie wieder herauslassen wollte.<\/p>\n
Ich bin oft auf dem Friedhof. Bin hier f\u00fcr mein Leben gerne, obwohl ich keinen derer, welche hier liegen, gekannt habe, als sie noch am Leben waren. Daf\u00fcr kenne ich sie jetzt umso besser. Ihre Liebsten, die Kinder, Ehepartner, heimlichen Geliebten und alten Freunde sind es, die mir mein Bild \u00fcber die hier liegenden geben. Wenn sie an den Gr\u00e4bern stehen oder auf den Parkb\u00e4nken sitzen, mit sich selbst, den Liegenden oder oft auch gar nicht sprechen, dann geselle ich mich zu ihnen. Schweigend schenke ihnen meine vollkommene Aufmerksamkeit, bis sie mich bemerken. Dann erz\u00e4hlen sie. Sie erz\u00e4hlen dann von den Liegenden und von den Erinnerungen und von Geschehnissen und den Gr\u00fcnden und der Trauer.<\/p>\n
Sie erz\u00e4hlen und ich h\u00f6re zu. Ich habe eine Gabe. Ich nehme ihnen die Last der Trauer. Wenn sie fertig sind, haben sie vergessen. Dann schauen sie mich mit fremden Augen an, sehen sich verwirrt um. Springen von der Bank auf und drehen sich von den Gr\u00e4bern weg. Manche fragen mich dann noch, ob wir uns kennen w\u00fcrden und ich sch\u00fcttele den Kopf. Hastig verlassen sie den Friedhof, weil sie nicht mehr wissen warum sie hergekommen sind. Und was sie nicht mehr wissen, macht sie nicht mehr traurig und sie kommen nie wieder. Normalerweise. Heute aber, kurz nachdem sich das Gatter so energisch schloss, entdeckte ich ein M\u00e4dchen vor einem frischen Grab, welches ich vor nicht allzu langer Zeit auch hier gesehen hatte. Die Kleine mit den lockigen Haaren sa\u00df auf dem laubbedeckten Boden, die Beine eng am K\u00f6rper, mit den Armen umschlungen. Das letzte Mal hatte sie um ihren Vater getrauert, vom ihm erz\u00e4hlt und ihn dann vergessen. Die Liegende vor uns war ihre Mutter, dass verriet der Name auf dem Holzkreuz. Ungeachtet des feuchten Bodens setzte ich mich neben sie. Mit traurigen Augen sah sie mich an.<\/p>\n
\u201cMama hat mir von Papa erz\u00e4hlt, aber ich konnte mich nicht an ihn erinnern. Aber an dich kann ich mich erinnern. Und dass ich dir von ihm erz\u00e4hlt habe.\u201d Sie sprach den Vorwurf nicht aus. Ich sp\u00fcrte ihn dennoch. \u201cErz\u00e4hl mir von meinem Vater.\u201d<\/p>\n
Zum ersten Mal war ich es, der redete. Als ich anfing, kr\u00e4chzte meine Stimme, weil ich sie schon seit langem nicht mehr benutzt hatte. Ich erz\u00e4hlte von ihrem Vater, alles was ich wusste. Die Erinnerungen von ihr, ihrer Mutter, den Geschwistern, Freunden und Verwandten. Und sie lachte, schauderte, weinte, h\u00f6rte gespannt zu, l\u00e4chelte, schluchzte und sah gl\u00fccklich aus. Und als ich fertig war, kr\u00e4chzte meine Stimme vom vielen Reden. Mit verweinten Augen sah mich das M\u00e4dchen zufrieden an.<\/p>\n
\u201cIch will sie nicht vergessen.\u201d<\/p>\n
Verwirrt stand ich auf und hastete zum Ausgang, das Gatter stand offen. Es hatte gewusst, dass es sich nie wieder f\u00fcr mich schlie\u00dfen w\u00fcrde.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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